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第1章 江南琴音终成绝响（第3页）

白露僵硬地站在门口，雨水顺着发梢滴落在冰冷的颈窝，她却浑然不觉。那琴声钻入她的耳朵，像无数细小的针，刺得她头皮发麻，胸口发紧。一种难以言喻的烦躁混合着对这怪异声响本能的抗拒，让她几乎想捂住耳朵。这根本不是音乐，是折磨！

就在那刺耳的噪音几乎要撕裂她的神经时，一个极其突兀、清脆的断裂声猛地响起——“嘣”！

声音戛然而止。

白露下意识地屏住了呼吸。只见那男人按在琴弦上的左手食指猛地一颤，像被无形的电流击中。他所有的动作都凝固了。昏暗中，他微微低头，“看”向琴弦的方向，空洞的眼眸里似乎掠过一丝极其短暂的、难以捕捉的茫然。随即，他抬起左手。

那根食指的指尖，一道细小的血痕正在慢慢洇开。一滴深红的血珠，悄然凝聚，然后沉重地坠落，无声地砸在乌棚肮脏潮湿的地面上，瞬间被深色的泥土吞噬，只留下一个更深的印记。

他没有发出任何痛呼，只是用拇指摸索着按住那个小小的伤口，指腹在伤口上轻轻捻了捻，动作带着一种近乎麻木的平静。然后，他摸索着，将小提琴从肩上小心地取下，横放在腿上，开始极其缓慢、专注地摸索琴弦断掉的位置。他的手指在琴弦上轻轻滑过，带着一种近乎虔诚的、与生俱来的熟稔，最终停留在琴头处那个断裂的弦轴旁边。他摸索着从琴盒——一个同样老旧磨损的盒子——里拿出一根备用的琴弦，开始尝试更换。手指灵巧地缠绕、收紧，动作虽慢，却异常稳定准确。

白露的目光不由自主地被他那双忙碌的手吸引。手指修长，骨节分明，指尖带着薄薄的茧，是常年与琴弦摩擦留下的印记。那双手在昏暗中移动，带着一种奇异的韵律感，仿佛它们本身就懂得琴弦的语言。

“你……拉的是什么？” 鬼使神差地，白露听到自己的声音在问。话一出口，她就有些后悔。这问题显得如此突兀，甚至有些冒犯。对一个刚刚拉出那样刺耳声音的人问这个？

男人的动作顿了一下。他没有抬头，空洞的目光依旧落在手中的琴弦上，仿佛在“凝视”着那个断裂的地方。片刻的沉默后，他薄薄的嘴唇翕动了一下。

“不知道。” 声音很轻，像风掠过枯草，“忘了。”

忘了？白露愣住了。忘了自己拉的是什么曲子？这回答透着一股难以言喻的荒诞和……苍凉。她看着他那双映着微弱光点却毫无焦距的眼睛，看着他那双在琴弦上灵巧移动的手，一个念头不受控制地冒了出来：他拉琴，或许根本不是为了给谁听。他只是……在寻找什么？或者，只是在确认自己还存在着？

就在这时，男人摸索着，似乎想从腿边的旧琴盒里再找点什么工具。他的手指在琴盒内部边缘小心地探过。忽然，他的指尖似乎碰到了什么，动作极其轻微地一滞。那细微的停顿快得如同错觉，若非白露的目光一直追随着他那双灵巧的手，几乎无法察觉。

紧接着，一张折叠得极小、方方正正的纸片，像是被他不经意间带了出来，悄无声息地从琴盒边缘滑落，正好掉在离白露脚尖不远的一小片稍微干燥些的泥地上。

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白露的目光下意识地追随着那飘落的纸片。它只有火柴盒大小，纸张薄而脆，边缘被雨水濡湿的空气浸润得有些发软卷曲。在昏黄的光线下，她似乎瞥见纸片上印着密密麻麻的、极其细小的字符。

不是汉字。

那些字符排列整齐，弯弯曲曲，像是……洋文？或者某种密码？她的心猛地一跳。在这个兵荒马乱的年月，任何与“洋码子”沾边的东西，都透着一股难以言喻的危险气息。尤其是在这样一个诡异的雨夜，在这样一个神秘的盲眼琴师的琴盒里掉出来的东西。

男人似乎并未察觉这小小的意外。他依旧专注于手中的琴弦，摸索着将新的弦一点点穿过弦轴孔，神情专注得近乎肃穆。